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书房的门,
我只推开了一条缝。
客厅那盏
我亲手挑的,价值六位数的手工琉璃灯,正白惨惨地照着。
空气里,还残留着一丝陌生的香水味,混杂着红酒和另一种
我再熟悉不过的气息。
我手上提着给陈文修带的夜宵,是他最爱的那家老铺子新出的蟹粉小馄饨,
我排了一个半小时的队。
汤盒还烫手,可
我的掌心被袋绳勒出两道红印。
门缝里,
我看到了
我结婚八年的丈夫,陈文修。
他身上穿着那件
我从苏州给他订做的真丝睡袍,此刻却松松垮垮地搭在另一个女人的肩上。
那个女人
我认识,林月乔,他口中永远的“年少时唯一懂他的人”。
“你老婆,今晚不是说要去查店吗?怎么还没回来?”林月乔的声音软得发黏,手搭在陈文修膝上。
陈文修笑了一声,像是听见了什么笑话:“苏清那个人,就是个开饭馆的,脑子里除了菜价就是账本,俗得很。她那几家店最近出了大窟窿,现在估计跪着求供货商宽限,哪有脸回来管
我。”
我的胃里像灌进了一碗隔夜冷油。
店出了窟窿?
是的,为了试他,
我亲手让财务做了一份假的欠款单。
就在一小时前,他看完那份单子,摔了茶杯,说要马上离婚。
我没有吵,只说想出去透透气。
我还想着,八年夫妻,他哪怕不帮
我,也该问一句
我怕不怕。
现在看来,
我像个端着热汤上门找骂的傻子。
“那可不一定,”林月乔的声音又响起,“她那么离不开你,万一突然回来求你呢?”
陈文修发出一声轻蔑的哼。
那声音,像刀背,一下一下敲在
我骨头上。
“离不开?苏清?她懂什么是感情吗?”
“她给
我的东西,永远都是那些沾着油烟味的钱。她以为男人只要吃穿不愁就该感恩戴德。”
“她带
我去的地方,永远都是那些吵闹的饭局,逢人就说,这是
我先生陈文修,作家。”
“她甚至不懂
我为什么要写诗,不懂
我为什么讨厌铜臭味。”
“月乔,只有你,”他的声音压低了,带着一股
我从没听过的依赖,“只有你知道
我活得多委屈。”
我把汤盒放在鞋柜上。
没有踹门,没有哭,也没有进去问他,这八年他吃的每一碗饭,穿的每一件衣,住的每一寸房,是不是都委屈了他的骨头。
我只是转身,走回电梯。
电梯里的镜子照出
我的脸,脸上没有泪,只有一层被油烟熏久了的疲惫。
手机震了一下,是陈文修发来的消息。
“你别回来了,明天上午民政局见。房子和车你别想,都是婚后用
我的名义办过手续的。”
隔着屏幕,
我都能看见他发这句话时,手指有多急。
我没有回复。
我下到**,坐进车里,把副驾驶上那份真正的账本拿出来。
账本最上面,夹着一张复印件。
一张从
我家书房夹层里翻出来的巨额汇款单。
收款人,林月乔。
付款人,陈文修。
我盯着那两个名字看了很久,笑出了声。
陈文修以为
我破产了,是个急着甩掉的包袱。
他根本不知道,
我装穷,是给他最后一次做人机会。
他没有要。
那就别怪
我,把他这些年从
我碗里偷走的肉,一块一块剔出来。
我和陈文修,是在一家旧书店认识的。
那年
我二十三岁,刚从夜市摆摊攒够第一笔钱,租下一间十五平的小铺子卖砂锅饭。
他二十六岁,穿着洗得发白的衬衫,站在书店最里面的角落,捧着一本诗集,像个不肯落地的人。
我第一次跟他说话,是因为他在门口晕倒。
书店老板吓得不敢动,
我把锅铲一扔,冲过去把他扶起来。
他醒来的第一句话不是谢谢。
他说:“别碰
我的书。”
我那时觉得他清高得可怜。
后来才知道,一个人吃不上饭时还护着书,不一定是有骨气,也可能是知道会有人替他买饭。
我请他吃了一碗砂锅饭。
他嫌
我店里油烟重,坐在门口的小方桌边,拿纸巾垫着筷子。
“你这种店,挣得辛苦吧?”他问。
我说:“辛苦,但踏实。”
他看了
我一眼:“女孩子,别总把自己弄得像个男人。”
我笑着给他加了个煎蛋。
那时候
我听不出这句话里的轻慢,只听出一点关心